Зачем-то открыл случайный дневник. Почитал. Понравилось. Но дело не в этом...
А в том, что я понимаю, что никак не иду к своей Мечте. К той самой, которая у меня есть уже давно и будет, я думаю, всегда. Чтобы она перестала быть моей Мечтой, нужно изменить самого меня, мою сущность. Но что толку, что она у меня есть... Ведь я ни на шаг не приближаюсь к ней. Или мне только так кажется? Но ведь время уходит... Скажите мне, это только так кажется, что мне кажется, что его всегда мало, что его осталось мало, или так оно и есть? Если это так...
Почему я такой... ленивый, ничего не хотящий? Надо... Надо? Надо. Зачем? Потому что Мечта. Потому что это моя жизнь.